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Eternidad

Tersa.
Fría.
Distante.

 El Sol muestra su piel desnuda.

 La sangre escurre por sus poros,
delineando la silueta, invitando a escribir en ella.

 Inalcanzable.

 Tinta que desea ser escrita en mil cosas.
Sentidos que florecen a mil años luz.

 Plumas.
Hojas.

 El Sol se voltea y muestra su espalda marchita.
Tatuado por lágrimas y heridas punzantes.

 Estrella multicolor, siempre a la espera.
La Luna se acerca lenta, tratando de no asustar.

 Ruido.
Blanco.

 El Sol se recuesta en la vía láctea.
Muerte.

 Mil siglos han pasado desde la última vez que estuvieron juntos.
Olvido reconfortante.
Cocaína que adormece, sin pensar o sentir.
Llevando.
Lavando.
Curando.

 La Luna se ha acercado tanto que se consume a la distancia, poco a poco, sobre la fría nieve de un verano incandescente.
Fusión imperdonable. Ahora son uno en el cosmos. Ni el tiempo los podrá separar, ya que desde hace miles de años han jugado ese dulce vaivén de ser y no ser eternos.

Los compañeros de Lilia

Lilia se sentó junto a aquella tumba que tanto le gustaba. Del dueño del aposento no conocía gran cosa, pero siempre tenía flores frescas. “Juan Carlos” se leía. Nombre bastante común. Demasiado común pensó. Lilia tomo una flor. Tulipanes, según recordaba. Hacía mucho que no veía una flor de esas. La olio, pero ningún aroma llego hasta ella. En fin, solo con verla se sentía viva.


Lilia siguió caminado. Ya alcazaba a ver la tumba de “Humberto”. Le grito, pero de su boca no salió sonido alguno. Volteo a ver su flor, pero esta se había quedado atrás, como si nunca la hubiera tomado. A veces se le olvidaba que ya no podía tomar las cosas.

Lilia se sentó debajo de ese viejo árbol. Una suave brisa agito las hojas, llevándose unas cuantas de ellas. Sin embargo su cabello permaneció quieto. Quieto, como la muerte que la rodea. Como la soga que le aprisiona el cuello.

Lilia camino un poco más, haya, donde estaba “Bertha”, al parecer, abuela de “Juan Carlos”. Apenas rozo el mausoleo perlado, sin duda, recientemente pulido. Lilia se quedó allí, acostada, viendo sin ver las nubes pasajeras, sintiendo sin sentir, llorando en la eternidad. Llorando ante aquellas tumbas que la veían, que la esperaban. Soñando con poder algún día despertar a alguien para así no pasar tan sola la eternidad.

Lo único malo es que también se le olvidó que ya no podía soñar.

A.N.A. (Fuego y Luz Blanca)

Ayer te vi.
Aun recuerdo cuando te reías en mis brazos. Cuando dormías en mis brazos.
Cuando creábamos mundos completos con nuestros puros deseos. Cuando creábamos destinos juntos.
Ayer te vi.
Corriendo tras una bufanda que se llevaba el viento. Usando aquella blusa blanca que te regale en nuestro aniversario.
Ayer te vi.
Y pensé en perseguirte como lo hacia antaño. Jugado el juego de ir y venir. Respirar sin exhalar.


Y sin embargo corrías a los brazos de otro. Reías en los brazos de otro.
Tu destino era en los brazos de otro.


Ayer te vi.
Y hubiera deseado no haberlo echo.


¿Quien pensaría que a tres meses de mi partida ya tengas un mundo con otro?

Mascaras: Segunda parte

Si no leyeron la entrada anterior, deben leerla aqui.

Ya que la leyeron...

 Como puedes vivir con el dolor...?
No se puede.
A menos que...

...Mueras.


Si, tal vez sere drastico. No me importa. Porque aun no he terminado. No he terminado de odiarte, de recriminarte, no he terminado de maldecirte, de mentarte la madre. No he terminado de amarte.

No he terminado.

Y tal vez nunca lo haga. Porque no he muerto aun. Mi alma echa jirones pende del patetico intento de cuerpo que poseo, del maldito tiempo, de una galaxia donde los astros juegan a su antojo con la voluntad de los seres. No creo en el destino, se me hace para gente estupida que va caminando por la vida sin un lugar donde estar. Creo que el futuro es lo yo quiera decidir para mi. Y sin embargo, hoy pienso que mi destino es no estar contigo. Si, soy estupido. Y por eso, quiero quitarme la mascara, arrojarla a donde las pesadillas se diluyen. A donde el tiempo se detiene, donde solo existe la nada creada por las ilusiones y la ingenuidad. Quiero mandarla a chingar su madre, aunque esto solo sea simbolico. Mandarla a donde el tiempo se detiene... y regresa sobre sus pasos, al momento fatidico en que te soñe.

Te soñe, tras una tarde de copas, cuando mas desesperadamente te buscaba. Te soñe esperando la ruta que me llevaria hacia una casa vacia. Te soñe durante el invierno, durante el otoño y durante los dias de lluvia. Te soñe tras las viejas pesadillas de la infancia. Te soñe cuando no tenia nada que perder... o nada que apostar...

Y despues te conoci. En una vieja plaza con tus pantalones blancos y tu blusa azul. Te conoci, caminando y hablando de cosas sin importancia... que eran importantes para nosotros en ese momento. Te conoci tras los largos momentos que nos vimos directo a los ojos... O tal vez crei conocerte.

Y hoy trato de olvidarte. Y sin embargo, mi mente se resiste, como si olvidarte significara arrancar las ultimas semanas de mi vida, seria arrojar al cielo una plegaria, para que se quede en el viento. Olvidarte, olvidarte, olvidarte. Morir. Y despues, cuando al fin lo logre, recordarte como un viejo recuerdo de alguna vida pasada, donde todo era perfecto. Donde las causas para olvidarte hayan quedado sepultadas en canastos de mimbre, cargados de frutas y fotografias en donde el tiempo ha dejado su marca al empezar a curvearlas en las esquinas para despues ponerlas amarillas. Olvidarte, es volver a recordarte.

Y en este instante, mientras pienso en lo que fue y no sera, con un cigarro en la boca y el vodka en el piso, recargado sobre mis codos y en mis sueños te digo puta, te amo, puta, te amo, puta, te amo, puta, te amo, puta, te amo, puta... hasta que la musica que vuela a traves de mis oidos se lleve estas palabras y pierdan todo significado...


Mascaras...

Si el dolor hablara... que diría?

El pinche negado
No, no toques ese tema!
El puto mentiroso
Ps chingue a su madre, no me interesa!
El disque "maduro"
Ok, la vida apesta, pero hay que seguir adelante.
El tonto iluso
No pasa nada, mañana se compone.
El pendejo vengativo
No, si a mi no me la hace nadie, va a ver este hijo/a de puta
El cabron sarcástico
Dolor? Cual dolor? Vamos a pistear.
El pobre pendejo desorientado.
A chinga, no mames, de donde vino el putazo!!!

Y yo...

Hay una rola que se llama Jugband Blues, por Syd Barret, siendo la ultima canción que escribió para Pink Floyd. Es un rolon caótico, con pasajes de total improvisación y sin sentido. En la parte final, unas palabras me ponen a pensar continuamente. Estas son: "And what exactly is a dream?... And what is a joke?( Y que es exactamente un sueño... Y que es exactamente una broma)" Viéndolo desde una perspectiva un poco mas lejos de nuestro pensamiento mediocre cotidiano, uno no sabe cuando termina un sueño y empieza la puta realidad. Uno creé (o quiere hacerlo) que se "vive", literalmente, el sueño de su vida. Felicidad, paz, amor y demás mamadas. Que si el sueño se alarga por días, meses, años. Que si las alas son tan extremadamente grandes que no te preocupas por aletear para seguir volando, sino que te dedicas a planear, a dejar que tu estupidez deje que el viento te lleve donde se le ocurra. A si sea estrellándote contra una montaña de desolación y solida amargura. O terminado por encontrar el suelo, del que despegaste hace tanto tiempo... 

Que es un broma?... Es reírte de los demás? Es intercambiar los sentimientos de alguien, como las tarjetas que salen en las frituras? Es sentirse "dios"? Que es una broma?!?! Cagares de la risa, pisotear, jugar y olvidar? Y cuando termina? Cuando ya no queda nada? Ó cuando el sádico sentimiento queda saciado? Cuando el perro lastimoso que yace ante tus botas ensangrentadas, exhala un ultimo suspiro y lame la punta de tu zapato, en señal de completa derrota?? QUIEN CHINGADOS SABE CUANDO ACABA? Porque si lo saben, dejen de burlarse de los demás y den nos la respuesta...

Si, me vale verga... Yeah, rigth...

De cualquier manera, nada mas importa... Y seguimos soñando, cual pinche ciego que cae una y otra vez tras el mismo puto mueble viejo. Y nos seguiremos riendo, cual pinche bufón, que aunque su corazón este destrozado, su cara sigue mostrando la risa falsa de un hipócrita sin amor.



Jugband Blues (mala traducción)

Eres horriblemente considerado
al pensar en mi aquí
y me siento obligado a
dejarte en claro
que no estoy aquí.

Y nunca pensé que podríamos ser tan oscuros.
Y nunca supe que la luna podría ser tan azul.
Agradezco que hallas tirado mis viejos zapatos
y traerme aquí vestido de rojo.
Y me pregunto quien (chingados) esta escribiendo esta canción.

Y no me interesa que el sol no brille.
Y no me importa si nada es mio.
Y no me importa si me pongo nervioso junto a ti.
Te daré mi amor en el invierno...

Y el mar no es verde.
Y yo amo a la reina.
Que es exactamente un sueño?
Que es exactamente una broma?