Fría.
Distante.
El Sol muestra su piel desnuda.
La sangre escurre por sus poros,
delineando la silueta, invitando a escribir en ella.
Inalcanzable.
Tinta que desea ser escrita en mil cosas.
Sentidos que florecen a mil años luz.
Plumas.
Hojas.
El Sol se voltea y muestra su espalda marchita.
Tatuado por lágrimas y heridas punzantes.
Estrella multicolor, siempre a la espera.
La Luna se acerca lenta, tratando de no asustar.
Ruido.
Blanco.
El Sol se recuesta en la vía láctea.
Muerte.
Mil siglos han pasado desde la última vez que estuvieron juntos.
Olvido reconfortante.
Cocaína que adormece, sin pensar o sentir.
Llevando.
Lavando.
Curando.
La Luna se ha acercado tanto que se consume a la distancia, poco a poco, sobre la fría nieve de un verano incandescente.
Fusión imperdonable. Ahora son uno en el cosmos. Ni el tiempo los podrá separar, ya que desde hace miles de años han jugado ese dulce vaivén de ser y no ser eternos.
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