Cuando la magia de las drogas muestra su verdadera cara...Locura...

Piedras. Piedras volando. Piedras de colores que brillan. Piedras con un olor a fuego y viento.

Sombras. Sombras de polvos blancos. Sombras transparentes. Sombras que se ven a la distancia.

Eco. Eco de un grito apagado. Eco de un ente moribundo. Eco de luz.

Ácido.

Sonidos de viejas baterías de cocina doradas, con caldo de pollo frito. Niños jugando con sus cabellos, trenzando escaleras que llegan a un cielo purpura, donde las nubes pueden tocarse y guardarse en papel de china. Nubes con sabor a viento de jueves por la tarde. Niñas jugando con seres extraños, pequeños caballos con alas de arco iris y pipa en boca. Caballos que hablan. Caballos que ríen. Se ríen de un mundo cada vez mas imperfecto. Donde la guerra deja ganancias y los hombres buenos cada vez son mas pobres. Pobreza de mente. Se ríen de ellos mismos. De los manantiales de agua rosada, del pasto de cristal y las casas de hule, esas que puedes mover con solo soplar. Música que viaja a través de tus ideas. Música que sale de algún lugar. Que crece dentro de ti.

Chicle. Chicle que se defiende. Chicle que no se deja comer. Chicle que se va corriendo.

Dedos. Dedos que juegan a la pelota. Dedos que se separan y se rompen.

Mujeres. Mujeres bellas, feas, extravagantes. Mujeres que engañan. Mujeres que traicionan.

Ácido.

Un circulo de sueños. Aquí los felices, por aya los húmedos, a un lado las pesadillas, en el centro los olvidados. Sueños que mueren. Sueños que perduran. Sueños que crecen hasta convertirse en una idea, una descabellada idea, una loca idea, una triste idea. Sueños de una mente pervertida por la sociedad. Mente que quiere escapar, a un lugar donde las distancia se recorran con un paso, donde las horas duren años y los años segundos. Mente que vive sus sueños. Mente que juegan con ellos. Camisas de fuerza y jeringuillas cargadas de pesada somnolencia, en donde los sueños se pierden sin guia y quedan vagando en un mar agitado y tormentoso. Donde las nubes no saben mas. Donde los caballos ya no ríen. Donde la música ya no crece. Donde solo queda la inmensidad de la oscuridad de un futuro incierto. Y muerto.

Miedo. Miedo que quiere escapar. Miedo que quiere correr libre. Miedo que quiere infectar.

Dolor. Dolor que se intensifica. Dolor que quema. Dolor con color verdeazulado.

Vida. Vida que se extingue con cada respiro. Vida que prefiere la soledad. Vida que no quiere vivir...

Ácido.

  17 comentarios       Topic: Locura

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